Noche lluviosa (haiku)

Agua cayendo al suelo,

aves volviendo

prestas hacia sus nidos.

Gotas golpean los vidrios,

recuerdos vuelven

a la mente del poeta.

Un fantasma aparece,

lágrimas caen

como gotas de lluvia.

Recuerdos de una mañana (haiku)

Golondrinas cantando

en la mañana,

café hirviendo en una taza.

Un gato en la cornisa,

olor canela

de la taza de café.

Cielo violeta y azul,

calles vacías.

Perros ladran a lo lejos

Crónicas de un corazón roto (haiku)

Corazón desgarrado,
una lágrima
cae durante la noche.

Flores de jacaranda
caen al suelo.
El viento sopla helado.

El alma quebrantada,
agua tibia
por las mejillas cae.

Corazón vivaracho

Pequeño corazón mío, ¿por qué te agitas tanto?

Golpeas desesperado mi pecho, con singular vigor.

Temo que alguien te escuche y delates mi emoción,

temo que escapes y en mi pecho pongo las manos.

Todavía me sorprende lo vivaz que te pones

cuando veo a ese joven caminando despreocupado,

solo verlo te agita, corazón desesperado,

sentir su piel quisiera para despertar mis pasiones.

Corazón rebelde e inquieto de una poeta enamorada,

sentimientos a flor de piel, intensos e indiscretos,

una sonrisa delatora y una dulce mirada.

Corazón vivaracho, oculta tus sentimientos,

mi herido y suicida corazón, ya te han herido con espada,

no aguantarás otra estocada, ya habrá otros momentos.

El gato negro

Ven y reposa sobre mi regazo,

hermoso y astuto felino de obsidiana.

Déjame admirar tu belleza de cerca,

déjame acariciar tu suave cuerpo azabache

y déjame mirar tus ojos de esmeralda.

                                                     

Ronronea mientras acicalo tu cuerpo flexible,

déjame recorrer tu columna morena con los dedos

y déjame escuchar tu ronroneo plácido

mientras yo me relajo pensando en mi amado.

 

¡Ah, hermoso felino bruno,

cuánto me recuerdas a mi amado!

Esos enormes ojos de esmeralda

tan profundos y arrogantes,

tan fríos y hermosos,

me recuerdan a ese varón al que tanto amo,

tu ronroneo se asemeja tanto

a su manera tan ecuánime y lenta de hablar.

Mírame a los ojos, minino tostado,

quiero evocar su mirada morena

en tu mirada aceituna,

proyectar sus ojos cafés

en tus ojos verdes.

Quiero imaginar que en vez de mirarte a ti,

estoy viendo a ese hombre

que me hechizó con su mirada,

quiero imaginar que tus altaneros ojos,

son los de él… después de todo,

la arrogancia de sus ojos,

es la misma que la de los tuyos.

A un poeta bohemio y maldito

“El genio no es más que la infancia recuperada a voluntad.”

Charles Baudelaire

Ciento cuarenta y siete años han pasado

desde que abandonaste ésta tierra

que tanto te hizo sufrir, que nunca

te entendió y que nunca te agradó…

Pobre niño parisino, que siempre

sentiste que tu mamá te abandonó,

Aupick objeto de tu infinito odio,

el nuevo juguetillo de tu madre.

Licenciado en Derecho por complacer

a tu madre y a tu padrastro, decidiste

no ejercer, decidiste convertirte

en un poeta libertino, vivir sin límites.

Poeta maldito, vicioso y bohemio,

nadie comprendió nunca tu poesía,

poco te importaba si escandalizaba

a la sociedad moralina, poeta ebrio.

¡Ah, Pierre Baudelaire, pobre poeta maldito

adicto a la farra y las mujeres fáciles!

Una de esas tantas bohemias noches,

tuviste que encontrarte con tu perdición.

Se hacía llamar Sahra, una fulana

judía a la que llamaste La Louchette,

ella te contagió de tan terrible mal,

aquel que destruye cuerpo y cerebro.

Pobre poeta libertino, fracasado,

incomprendido y sólo hasta el final

de tus tristes y miserables días.

Mi querido Baudelaire, yo sí te entiendo

y soy tu eterna enamorada,

a sabiendas que despreciabas

a las mujeres y a la humanidad en general,

me declaro tu amante y enamorada

y al igual que tú, ésta poeta condenada

es incomprendida y ni la mitad de brillante

de lo que tú eras… te veré en el infierno.

Ya no quiero ser mujer

Féminas oprimidas por siglos,

discriminadas durante años,

consideradas por muchas eras

el sexo débil, del hogar guardianas.

Damiselas en peligro en todos

los relatos infantiles y los épicos,

mártires, abnegadas, débiles

y frágiles seres de piel de alelíes.

Protectoras de los hogares,

encargadas de educar

a los críos y atender

a sus maridos, al hogar alimentar,

Hera era su patrona.

Genios e intelectuales

salieron de hogares matriarcales,

felices y plenos, mientras,

criadas para servir, las hermanas

de los eruditos, ya habían

conseguido marido y seguían

los pasos de sus madres y sus abuelas.

Así fue por siglos, eras enteras,

las hembras fueron meramente

madres y cuidadoras de las moradas,

amorosas, tranquilas, muchas veces sufridas,

pero mayormente eran dichosas.

¿Cuándo cambiarían su destino,

frágiles seres de piel de seda,

cuándo iba a cambiar su camino?

¿Cuándo decidieron que su vida

de paz y de tranquilidad

ya no les era suficiente?

¿Cuándo decidieron que criar

a sus hijos y ser feliz

con un solo hombre ya no era lo óptimo?

“El varón nos oprime, piensa

que somos menos que él”,

decían ellas mientras ellos

decían “son el sexo débil”.

Vino la revolución industrial,

necesitaban mano de obra,

pero los hombres se habían ido

todos a la guerra, no quedaba de otra,

contratar mujeres era la solución…

Ese fue el comienzo del final.

Lector, lectora mía, por favor,

no me tache de machista,

estoy a favor de la igualdad

de derechos, señora mía,

tengo derecho a ir de pie

en el vagón de metro al igual

que todos los hombres que van

de pie, tengo derecho a ceder

mi lugar a los ancianos y a otras

mujeres que lo necesiten más

que yo. Tengo derecho a viajar

junto con los demás pasajeros,

de todas las edades y géneros

y no irme en el vagón especial.

Tengo derecho a trabajar en mi hogar

sin que me llamen parásito,

inútil o tonta, tengo derecho

a ser una mujer a la antigua,

dedicada a mis hijos,

mi esposo tiene derecho

a cuidar a los niños también,

a realizar el quehacer como

yo, porque somos humanos

ante todo y somos iguales…

¿por qué exigen un trato diferente?

¿por qué exigen respeto cuando

no se respetan ni a sí mismas?

¿por qué se llaman “sexo débil”

entre ustedes mismas, colegas?

Féminas de la antigüedad,

féminas ilustres como Beauvoir,

lucharon con pluma y papel

contra la desigualdad de género,

lucharon por el respeto al género

más poderoso y fuerte de la tierra

para que ustedes, muchachas,

ahora lleguen a escupirles a la cara,

a denigrarse por aceptación y atención

en ese lugar oscuro llamado CaraLibro,

exhibiéndose como en un prostíbulo

de la antigua Pompeya

y a la vez, comportándose

como la Santa Virgen y exigir respeto,

exigen caballeros siendo unas fulanas,

exigen caballeros bebiendo alcohol

como germanos en banquete,

hasta perder el conocimiento,

la dignidad y el respeto propio.

Exigen fidelidad siendo

canes falderas, disponibles

al mejor postor, desesperadas

de atención, desesperadas de amor…

¡Ah, maldigo las ideas revolucionarias

que se tergiversaron a través de los años!

¡Creen que ser libres, es lo mismo

que ser libertinas!

Hambrientas de amor,

lo buscan en bares y en moteles,

lo buscan en el dinero

y en la atención,

se muestran disponibles

sexualmente, deseosas

de atención… de amor.

Niña, cubre esos capullos,

no florecen aún, no quieras

parecer mayor, no quieras

ser “libre”, despinta ese rostro

angelical, terso de alelí…

Me han tachado de “mocha”,

reprimida, aburrida y mustia,

me consideran lesbiana

por vestir cómodamente,

por ser decente y no exhibirme,

por ser mesurada y leer libros…

si ser una mujer libre

significa entrar en un régimen

tan sólido y tan tirano

que solo me considera

fémina libre si me visto

para mostrar disponibilidad sexual,

si me embriago en bares

y busco tan desesperadamente un hombre…

Ya no quiero ser mujer…

o al menos no una mujer libre.

Quiero ser una mujer libre,

no libertina, quiero ser una mujer

a la antigua, ama de casa,

mesurada e inteligente,

de esas que ya casi no existen,

de esas mujeres atentas a sus hijos,

madres de intelectuales,

de hombres de bien, más no de criminales…

Ya no quiero ser mujer,

quiero vivir oprimida entonces,

no quiero la hipocresía de su “igualdad”…

quiero ser una mujer libre

y esperaré a que las mujeres nos liberemos.