Soy una solitaria en un mundo de falsos sociables... Estoy tan sola en medio de la muchedumbre, me siento tan vacía y sin embargo me río de las bromas de aquel tipo, estoy tan decaída y sin embargo le doy consejos de vida, de cómo ser feliz a aquella chica a la que finjo conocer...
En éste mundo de colores, soy la mancha gris en medio del lienzo alegre y colorido... Soy el error que cometió el pintor al pasar su pincel mal limpiado sobre su brillante cuadro. ¿Qué sería de la obra sin esa mancha gris? Obvio sería muy bella, sin embargo el pintor no deshecha el lienzo, le gusta como luce ese manchón ahí, de hecho sonríe y dice para sí: "No puede haber un mundo con tantos colores si que haya grises... todo debe tener un contraste."
Al final del día, el pintor se retira cansado de su estudio y el cuadro queda muy colorido, sí... pero en ciertas partes del cuadro, casi imperceptiblemente, hay pequeñas manchas negras y grises, una de esas manchas soy yo, egoísta pintor, amigo mío: ¿no pudiste dejar tu cuadro así?... ¿No pudiste limpiar bien ese pincel? ¿Por qué tengo que convivir con gente que me lastima? Soy un estorbo, un error en tu cuadro y todas las demás manchas de igual forma, preferirían no estar en el lienzo, no tenemos una razón más que para "dar contraste", ¿qué necesidad hay de ello? De menos hubiera querido que a todos esos manchones nos hubiera puesto a todos en un mismo espacio, para no sentir el horrible peso de la soledad, de la segregación, de la señalación por ser diferente... del dolor...
A nombre de todas las manchas negras y grises, yo digo: borrémonnos de éste absurdo mundo de colores, dejemos de estorbar... dejemos de sufrir.
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